Ojalá fuese de pasos más simples, o sonrisa más ligera. Ojalá albergara el encanto de la forma...
Siempre me ha dolido ese desplazamiento de lo profundamente pathétiko, por lo desconsideradamente llamativo. Es una falta de respeto, y una falta de pronunciamiento. Esto último es lo peor: el pronunciamiento requiere ser llamativo para ser, precisamente, pronunciado.
Es imposible pedir que se aviste y distingan figuras en la sombra. No es un problema de ojos.
El pathos, a veces, es sombrío. Y en esos casos, está irrevocablemente condenado a no ser visto y, entonces, a no ser.

Bizca

Ojos desorbitados, me cuesta caminar
Con uno miro las ramas; el otro, lo cierro para pensar
Sabes, mis pies no se afilian. Uno se escapa y el otro, se quiere enterrar
¡Y las manos! Las manos son nobles, y se aventuran a la par
Busco algo como el roce de tus ropas para tocar
Esto sí es novedad: hay un golpe desde dentro que insiste hasta empujar
el pecho al suelo; sí, es novedad

Sumus Somnus

Soñé que tenía que despertar
Y destruí a sabiendas el sueño cartesiano:
Soñé que sabía que soñaba

Desperté en la duda
Y recreé al demonio:
Supe otra vez que no sabía nada


"¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños sueños son"
(P. Calderón de la Barca)

La verdad de los Hombres alados

Todos somos puras polillas. Presos de la noche, colisionamos contra el artificio de nuestras manos. Creemos que atravesando una ampolleta, podremos ver la luz del día.

Pensamiento Lepidóptero

Entonces todo se empezó a llenar inexplicablemente de mariposas. Mariposas en el cielo, mariposas saliendo de la tierra. Mariposas acuáticas, lloviendo. Mariposas. Mariposas de psiquiátrico, encerradas en capullos. Mariposas camuflándose, otras queriendo ser arkhé, el axioma, o el propósito. Mariposas arañando la piel con sus agujas, agujereando el cuerpo para incrustarse en el pensamiento. Otras que en realidad eran polillas, que arrastran la noche como grilletes de oscuridad en sus alas. Y son vanas, como su libido incesante hacia la luz. Mariposas con huesos, mariposas sin alas. Mariposas que saturan los sentidos de matices, que embriagan. Mariposas que ahogan al camino de los ojos, que obstruyen y adornan la plenitud del cielo.
Mariposas, larvas, pegajosas, arrastradas, majestuosas, fugitivas. Son furtivas e inmanentes. Son tormenta de los sabios.
La mía aletea por todo el tracto digestivo, pero sucumbe en los labios, le muerdo las alas, mastico su vida, me trago su esencia.

No, gracias.

No voy a cambiar la piel
en tu piso me he vuelto líquida
entre tus fauces y tu cause y tu carne
desarticulada en tu cama
no me voy a ser infiel.

Vencimiento

Estamos tatuados en la espalda
para no vernos las horas
ni sabernos ignorantes

El tinte negro avanza y suma
como si extendiera cuando acorta
como si sobrara lo que falta

Sentir el engranaje asusta
pisar detrás los pasos propios
mirarse hasta la misma muerte

Mejor no recoger relojes
ni despegar mucho los ojos
Mejor no revisar envases
y tragar la Vida a su antojo
Comer del Ocaso sin verlo
como si fuese admisible
esperar Mañana sin tiempo

Así el Alma envuelta en recuerdos
caducos que en su lecho flotan
olvida que llega el momento
en que el Día y la Cuerda
se agotan